E vocês sabem o que é um sonhador,
cavalheiros? É um pecado personificado, uma tragédia misteriosa, escura e
selvagem, com todos os seus horrores frenéticos, catástrofes, devaneios e fins
infelizes... Um sonhador é sempre um tipo difícil de pessoa porque ele é
enormemente imprevisível: umas vezes muito alegre às vezes muito triste, às
vezes rude, noutras muito compreensivo e enternecedor, num momento um egoísta e
noutro capaz dos mais honoráveis sentimentos... Não é uma vida assim uma
tragédia? Não é isto um pecado, um horror? Não é uma caricatura? E não somos
todos mais ou menos sonhadores?
Fiodor Dostoievski
Falando de coisas funestas
eu pensei sobre mim, meu eu, meu corcel, meus sonhos. Eu gostaria de saber até com quantos
anos se consegue sonhar. Sonhei recentemente e como o sonho era só meu, não
vingou. Mas não posso dizer que alguns se realizaram.
Não ser compreendida
Não ser abraçada
Não ser beijada
Não ser querida
Não saber o que é afago
Não saber o que é proteção
Não conviver com a sinceridade
Não ouvir palavras tocantes
Não saber o que é um lar
Não entender nada porque é obtuso
Não ver nem conhecer coisas belas
Não saber o que é uma mão amiga
Não saber o que é dormir com alguém
Não saber o que é ter por quem esperar
Não saber o que é ter saúde
Não saber o que é ter uma família
Não saber o que é construir uma família
Não saber o que é dar uma gargalhada rasgada
Não conhecer nada de bom que a vida
pode proporcionar.
Bem, não ter conhecimento
de todas essas coisas torna um ser humano bruto na maioria dos casos. Mas eles
existem! Não é difícil de encontra-los. O que me deixa impressionadíssima é que
entre esses menos desfavorecidos de afeto brilham alguns portadores de
misericórdia exclusiva para dar e receber e passar a conhecer todas essas
demonstrações de humanitarismo, calor humano e um espírito de doação que nem
viu nem aprendeu, mas nasceu com essa qualidade de um espírito elevado. Tenho
pena de quem recebeu todos esses exemplos, porem são obtusos e sucumbem no
caminho da ignorância emocional.
Eu tive sorte, já devo ter dito
isso, se não fosse essa claridade, não conseguiria sobreviver aos dias de
trevas.
Não preciso rasgar a alma
para escrever o que escrevo, porque o corcel que vive dentro de mim, preso sem
ter porta para ele sair, eu dou-lhe o espaço que posso no meu ser para ele
galopar. Então é quando esqueço o quanto sou afortunada e minha penalidade me
lembra de que não posso ir para os verdes pastos galopar nele e abrir os
braços, sentir o vento bater no corpo e dizer eu sou livre!
Que devaneio
absurdo! Se eu sinto essa atmosfera ela não é uma ilusão, ela existe plenamente
em mim ou para qualquer um que a sinta. Essa liberdade não é comum, não tem
haver com libertinagem, mas é uma liberdade que embora limitada me desse
expansão. Essa liberdade poucos a desejam porque não as conhecem.
“O homem é
prisioneiro do seu próprio caráter”. (Doestoieviski).
Embora seus grilhões lhes doam, estando solto, o que lhes impedem fugir? Essa é minha interrogação.
Embora seus grilhões lhes doam, estando solto, o que lhes impedem fugir? Essa é minha interrogação.
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